Скажет с тихой укоризной
Пётр, гремя ключами врат:
— Предъяви, что взял от жизни.
Что за пазухою, брат?
Что я взял... Рассветов росы
И тропинки наутёк,
Нестерпимый жар вопросов
И ответов холодок;
Полдней солнечные вехи,
И сомнений вечера,
И мучительное эхо
Слов, не сказанных вчера;
Даль морей, светил вращенье,
Что с собой не унести,
И не данное прощенье
Тем, кого я мог простить;
Время, что печали лечит —
Под наркозом или без;
Опереточную нечисть
И канкан её чудес;
Вспышки бижутерий утлых,
Зазывающих с витрин
Пуговичным перламутром
Или жемчуг из глубин
Я не брал. Я всё потрогал
Благодарною рукой
И пошёл своей дорогой,
Ничего не взяв с собой.
(Дмитрий Шумаков. Стихи из сборника "Лоцман из местных")