Вы спите? Если нет, то зря.
Разумно ль умножать тревоги
Ни свет поднявшись ни заря?
А я посплю ещё немного.
Я всё и так уже проспал —
Вообще, как просыпаться утром,
Когда на сон тебе камлал
О госзакупках даже Ургант?
Он что — ему бы всё шутить,
И ладно. Кто ему поверит?
Не в том интрига, что делить,
А в том интрига, кто разделит.
Вот, скажем, ежели из дыр
Бюджета щедро выступает
Тот самый изобильный жир,
Что в чаши избранных стекает,
То кто избранника обрек?
Чьим повеленьем твёрдо вписан
Казённой службы имярек
В заветный синекуры список?
Вот здесь интрига, здесь сюжет,
Вот здесь бы искру света высечь! —
И лишь потом метать драже
О коньяках по триста тысяч,
О винах стоимостью в дом
И доме — брате Тадж-Махалу,
Об унитазе золотом,
У губернатора Ямала...
Пусть всё летит к чертям вообще —
Разруха, ветры эпидемий,
Он — при сиятельном очке!
Что, оно стоит этих денег?
Нет, вы не упускайте нить —
Я вам не просто так приснился:
Кому потом за всё платить?
Конечно, кто на что учился:
Кому — Валуйки и щавель,
Да телевизор для экстаза;
Кому — икра, и Куршевель,
И золотые унитазы,
И скважин огненный крюшон,
Руд драгоценные консервы...
Кричу, догадкой оглушён:
— Страна, я у тебя не первый?!
Кто делит так? Мне — ни рожна,
Другим — весь первосортный глянец!
Страна, ты мне кругом должна!!
Я — твой законный голодранец!!!
Я есть народ, тот самый люд,
Что где-то здесь при трубах с газом
Тайком мечтает про уют,
Что ему противопоказан!
В какое ухо мне кричать?
У нас смолчишь — протянешь ноги.
Ты, Родина, оглохла, мать?
Не слышишь, как журчат налоги,
Как оскудевшая казна
В бездонной исчезает дырке...
А завтра скажешь: «Кто же знал!»,
Неся CD «Любэ» в Бутырку...
(Дмитрий Шумаков. Стихи из сборника "Лоцман из местных")